<!DOCTYPE HTML PUBLIC "-//W3C//DTD HTML 4.0 Transitional//EN">
<HTML><HEAD>
<META http-equiv=Content-Type content="text/html; charset=UTF-8">
<META content="MSHTML 6.00.2800.1400" name=GENERATOR>
<STYLE></STYLE>
</HEAD>
<BODY id=role_body style="FONT-SIZE: 12pt; COLOR: #000000; FONT-FAMILY: Arial" 
bottomMargin=7 bgColor=#ffffff leftMargin=7 topMargin=7 rightMargin=7>
<DIV><EM><FONT face=Verdana>Thanks so much for sending this, 
Walt.</FONT></EM></DIV>
<DIV><EM><FONT face=Verdana>Verdena</FONT></EM></DIV>
<BLOCKQUOTE dir=ltr 
style="PADDING-RIGHT: 0px; PADDING-LEFT: 5px; MARGIN-LEFT: 5px; BORDER-LEFT: #000000 2px solid; MARGIN-RIGHT: 0px">
  <DIV style="FONT: 10pt arial">----- Original Message ----- </DIV>
  <DIV 
  style="BACKGROUND: #e4e4e4; FONT: 10pt arial; font-color: black"><B>From:</B> 
  <A title=DAVIESW739@aol.com 
  href="mailto:DAVIESW739@aol.com">DAVIESW739@aol.com</A> </DIV>
  <DIV style="FONT: 10pt arial"><B>To:</B> <A 
  title=or-roots@sosinet.sos.state.or.us 
  href="mailto:or-roots@sosinet.sos.state.or.us">or-roots@sosinet.sos.state.or.us</A> 
  </DIV>
  <DIV style="FONT: 10pt arial"><B>Sent:</B> Tuesday, June 08, 2004 9:10 
AM</DIV>
  <DIV style="FONT: 10pt arial"><B>Subject:</B> [or-roots] A tribute to a father 
  by Patti Davis</DIV>
  <DIV><BR></DIV><FONT id=role_document face=Arial color=#000000 size=3>
  <DIV> Reagan Remembered<BR>Months Before the Ex-President's Death, His 
  Daughter Shared Memories</DIV>
  <DIV> </DIV>
  <DIV>By Patti Davis, People</DIV>
  <DIV> </DIV>
  <DIV>   <BR> <BR>  <BR>What was once my father's 
  office is now his bedroom. On top of the desk where he rested his elbows as 
  sunlight slanted through the window, where he wrote his last letter to America 
  announcing that he had Alzheimer's in 1994, bedsheets are often stacked – 
  ready to be used for a change of the hospital bed where he now stays around 
  the clock. When he is awake, which is not that often, he can gaze at the trees 
  outside the window. The other day, my mother and the nurse who was on duty 
  moved the bed to the open doorway so he could look into the back garden, where 
  the sun was making prisms on the leaves after a morning of rain. "Did he seem 
  to notice the different view?" I asked my mother. "I don't know," she 
  said.</DIV>
  <DIV> </DIV>
  <DIV>People often ask me how my father is doing. They want to know if he still 
  recognizes me, if he still recognizes any of us. It makes me realize that my 
  mother and I have been so protective of his condition since he became ill – 
  almost a decade now – that it has allowed people to imagine he is still 
  talking, still walking, still able to stumble into a moment of clarity. But it 
  would be a disservice to every family who has an Alzheimer's victim in their 
  embrace to say any of that is true, and I don't believe my father would want 
  us to lie. Today, we are like many other families who come to the bedside of a 
  loved one and look into eyes that no longer flicker with recognition. It 
  rearranges your universe. It strips away everything but the most important 
  truth: that the soul is alive, even if the mind is faltering.</DIV>
  <DIV> </DIV>
  <DIV>My father is the only man in the house these days, except for members of 
  his Secret Service detail who occasionally come in. It's a house of women, now 
  – the nurses, my mother, the housekeepers. Me, when I am there, which is 
  often, since I live only 10 minutes away. When my brother Ron visits from 
  Seattle, or our older brother Michael comes over, the sound of a male voice 
  seems to register with my father. He lifts his eyebrows. Is it recognition of 
  his sons? Curiosity about this new male intruder? I don't know. We frequently 
  arrange dinner around his bed. In fact, it has become the center of the house. 
  Everything radiates from that space, whether he is awake or asleep. It 
  radiates from the man whose life is thinning to a stream, yet flows and 
  follows us even when we drive off the property.</DIV>
  <DIV> </DIV>
  <DIV>In the room next to my father's, my mother now sleeps in a new bed. The 
  king-size bed they shared for so many years came to feel vast and empty to 
  her, so she had it taken away and replaced by a queen-size bed. Less empty 
  space across the mattress. Yet it's no relief from the loneliness of sleeping 
  alone after 50 years of rolling over to the person you love. She still tiptoes 
  across the floor if she gets up in the middle of the night; her heart forgets 
  that the other side of the bed is empty. I remember the day the larger bed was 
  replaced. I remember the mark on the carpet where the king-size bed once was. 
  It seemed to say everything.</DIV>
  <DIV> </DIV>
  <DIV>Alzheimer's is a long series of I-don't-knows. My father's doctor doesn't 
  know how he has lived so long with this disease, especially after breaking his 
  hip in January 2001. I think it's the tenacity of his soul – he just isn't 
  ready to leave his reunited family. At a certain point in time, it might all 
  come down to this – life is about learning how to die, how to let go and how 
  to hold on to what is really important. One thing that was so startling about 
  the TV movie that has gotten so much publicity is that it was based on years 
  of our lives when my mother and I were often at war. The script made use of 
  things I had written at that time, before I was able to put my rebelliousness 
  and political stridency aside. After reading the script, she said to me, "I'm 
  so sorry about the way you were portrayed." I think I answered, "Well, we all 
  came off terribly." But the moment was not lost on me. A single sentence can 
  be a bridge over currents of old history.</DIV>
  <DIV> </DIV>
  <DIV>My father will leave, we all know that. There will be many people poring 
  over his political career. There will be debates and discussions about his 
  Presidency. But as a family, we will be elsewhere. We will walk past an empty 
  room. We will be assaulted by the silence, the emptiness, and we will, I 
  think, try hard to listen – to echoes, whispers, all those things that don't 
  vanish when a person dies. That is, if you believe in such things. My father 
  did. And that might be his most important legacy for us – what lives on in the 
  heart.</DIV>
  <DIV> </DIV>
  <DIV><FONT lang=0 face=Arial size=2 PTSIZE="10" FAMILY="SANSSERIF"><B>Walt 
  Davies<BR>Cooper Hollow Farm<BR>Monmouth, OR 97361<BR>503 623-0460 
  <BR></B><IMG id=MA1.1086710998 height=93 src="cid:X.MA1.1086710998@aol.com" 
  width=72 border=0 
DATASIZE="2892"></FONT></DIV></BLOCKQUOTE></FONT></BODY></HTML>